Я не умею танцевать. Не бываю там, где танцуют. Не вожу хороводы, не пускаюсь в пляс, не посещаю дансинги и ночные клубы.
Так было всегда.
Я помню ад школьных вечеринок, омерзительное чувство неловкости («перестань, на нас смотрят!»), и – тщетное, стыдное желание стать таким, КАК ОНИ, ладно, не навсегда, но хоть на миг, на танец: осмелившись войти в круг сверстников, выкидывающих коленца, я изо всех сил старался сделать вид, что мне весело. Что мне – ТОЖЕ нравится. Мммм…
Нет, Дима, твоё место – в углу, уткнись в свою книгу с непроизносимым названием («Логический реализм ньяи и вайшешика»), непроизносимой фамилией автора («Сарвепалли Радхакришнан»), Дима, ты – типичный ботан, успокойся.
Я никогда не учился танцевать («Ничего, - утешала мама, - Зато ты главный редактор школьной газеты!»), мне нравилась музыка, но я стеснялся, побаивался и ненавидел своё нескладное тело.
Я больше не стесняюсь, мы лучшие друзья, но - я так и не научился танцевать.
Теперь я просто отпускаю тело, даю побыть то таким, то эдаким.
Оказывается, оно это любит.
Любой профи меня за пояс заткнёт, я именно что НЕ УМЕЮ танцевать.
Но мне и не нужно.